Сбылась моя мечта: я, наконец, снова попал на "Мастера и Маргариту" в Таганке. Честно говоря, опасался идти один: было волнительно оказаться среди интеллектуальной интеллигентной публики без компании. Оказалось, переживал я зря. Публика состояла целиком из детей, которых забыли посвятить в таинство существования ранее такого писателя, как Булгаков; неформалов с волосами разных цветов радуги в потертых джинсах и с крестами из стразов во всю спину; хипстеров с бриллиантовыми сережками в ушах, снимающих своих подружек в модных каблуках на фоне портрета покойного Золотухина и двух гвоздик под ним; дредированных и бритых punks not dead. Искусство, конечно же, в массы, я только за: а вдруг все мы станем умнее, добрее?.. Богаче стали, воспитаннее - нет. Нет-нет, себя я не считаю самым умным! Но мода на театры только крепнет. Если заканчивать мое злопыхательство, поутихшее после прогулки в промзоне по ночной Москве, одуряюще пахнущей свежестью, прошедшим ливнем и побитой им сиренью... Раньше рекламные ходы не были такими вульгарными: бумажки свита Воланда в сцене варьете разбрасывать разбрасывала, а контрамарки на ближайшие представления с клятвенным уверением администратора в их полной пригодности, - нет. Неужто на Таганке дело плохо?
Однако "рукописи не горят"! И даже публика со своим незаткновенным эффектом присутствия не смогла убить весь величайший дзен одной из лучших сказок всех времен и народов. Мне не стыдно признаться, я плакал как младенец. Хотя, пожалуй, спектакль спас Понтий Пилат, каждая реплика которого выжигала раны на сердце. Боюсь показаться неблагодарным зрителем, но сезон, похоже, закрывал не лучший состав. Впрочем... как важно испытать катарсис... Не жалею ни минуты, осенью пойду еще.